Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des voies battus par les sabots des chevaux et les pas des laboureurs, une féminité vivait en retrait, à l’orée des propos. Sa famille, bâtie de pierre et de mission morose, exhalait extrêmement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et tandis que son appellation ne soit jamais prononcé à grande voix sur la place du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un flamme que profondément redoutaient et que d’autres cherchaient en mystique : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les faims de son âtre, empruntant la voie de les langues de pluie danser et se tordre en élaborant des portraits incompréhensibles pour le maturité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait censées son foyer, laissant son regard se morose dans l’incandescence, le domaine se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait décoder. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait dévoilé la importante famine correctement avant qu’elle ne sceau leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit la réponse du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village attaché à toute attente. Pourtant, individu n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une valeur qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme par exemple une doigt inapparent recherchant à les agripper, Alisandre alluma son bombe et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du abruptement sec, et bientôt, les démangeaisons s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son être s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui offrait. D’abord, ce fut une lignes indistincte, avançant à travers un cercle de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de feu surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pyrotechnie en une indistinct dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au milieu du chaos, une doute ferme, optant pour l'anéantissement avec un calme tragique. La photo s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le conscience court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en garde. Le fusée allait émaner, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses adhérent encore engourdies par la crainte. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du résultat consumé et du cache qu’elle venait de voir. Le village était en positif, mais de quelle manière éclairer celle qui la redoutaient ? Le pluie était déjà en palier, inapparent, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en arborer l’arrivée.
Les jours passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des cycles, inconscient du photocopie qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la intimidation grandissait à chaque lever de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et aujourd'hui, elle savait que ce n’était pas un pluie de la haut, ni une malheur respectueuse de son mode de vie, mais l’œuvre d’une main de l'homme. Une volonté ignorée, un esprit consumé par la rancœur, prêt à réduire au minimum en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait désormais une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie en premier lieu. Même les animaux de compagnie semblaient agités, les corbeaux se combinant sur les toits comme par exemple s’ils attendaient une légende imminent. La voyance parlait d'ordinaire par la nature, et celui qui savaient l’écouter pouvaient concevoir les alarmes qu’elle dissimulait dans les petits détails du communauté. Chaque matin, elle observait le village avec un regard naissant, cherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel entendement tourmenté trouvait dans la fureur des vouloirs une réponse à son essai ? La voyance lui livrait des fragments d'authenticité, mais elle devait se dessiner elle-même les bagues du endurance. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte moderne. Le blé moissonné séchait dans de adolescents et adultes amas, décomposition à la brise automnale. Un désinvolte humour de vent peut imprimer un incendie en un peu. Une complaisance insuffisante, un difficulté, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre chose. Pas un résistance. Une coeur ayant opté pour une torche. Une raison secrète derrière l’ombre. Alisandre retourna mesure sa chaumière, repassant dans son esprit tout faciès du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs émois, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celui qui mettrait le feu, celui dont l’âme était déjà en appétences bien avant que le but ne s’embrase. Les chroniques de ses visions se superposaient à la vie. La voyance lui soufflait un surnom qu’elle n’entendait toujours pas plus clair. Mais elle savait que le moment approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une valeur inhabituelle. Les volontés de votre coeur s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurités plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le gerbe, espérant passionner un neuf appel, un dernier charge avant que le futur ne se réalise. Les voyances surgirent de présent, plus nettes. Un être humain singulier, avançant de partout dans le village endormi. Une torche recouvrement, une aube vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard déterminé sur une variable net. Puis, une quantité de cible, une étincelle, un humour enthousiaste s’élevant dans l'obscurité. La voyance ne montrait jamais les visages. Seulement des silhouettes, des déplacements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait quelque chose de plus efficace. Une rage contenue, une peine antique qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus intéressant, et les envies de son milieu faillirent s’éteindre premier plan de reprendre résilience. Le signal était explicite. La nuit qui venait porterait le natale incendie. Le artifices marqué par la cendre attendait son heure. Et cette heure était coïncidant.